2007 ~ Monitor InteriorMonitor Interior

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El Hombre lanzó "Eh!"

Ulises Oliva es un músico nacido en estas Villas, a los 18 años se fue a estudiar a Córdoba, luego a Europa y ahora está afincado en Tanti (Córdoba) desde donde se catapultaron con su banda "El Hombre" y lanzaron el disco "Eh!" producido por Mariano Martínez de A77aque. El disco, la música, la vida, los recuerdos de la Villa en una entrevista exclusiva de Monitor Interior

Monitor Interior

Mucho más que un programa de radio. Un espacio donde expresarte mientras otros intentan lavarte la cabeza

Malos Tratos, una banda que trata bien al rock

La banda de San Francisco (Córdoba, ARG) que lidera Mauricio Alberto habló con Monitor Interior, tras el toque con Las Pelotas en el LLenate el mate de rock 2011

Monitor Interior

Entendiendo a la cultura como a nosotros mismos. Qué somos, qué hacemos, qué pensamos, cómo nos expresamos

Felipe Pigna encendió su Monitor Interior

Brindó una charla en Villa María (Córdoba) a teatro colmado. Tras su presentación habló en vivo con Monitor Interior. Los olvidados de la historia, los ninguneados y la recuperación del gusto por un materia que era aburrida en las escuelas:

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sábado, 15 de diciembre de 2007

Ni el tiro del final...

-... Y de acá no me muevo!
Las palabras resonaban en el bosquecillo de eucaliptus que, dicen, es de un conocido abogado local. Allí estaba él, porfiado, testarudo, resuelto a quitarse la vida.
-Cansado m’ijo. Estoy cansado ya.
El suicidio necesita, en cierta manera, de coraje, para pegar el salto, para apretar el gatillo, para dejarse caer, para cortar...
-No puedo... Pero de acá no me muevo!
-Pero dejese de joder, un tipo grande con estas boludeces, saquese eso del cuello y vamos a tomar unos vinos.
-No.- Los intentos de sus vecinos eran inútiles. -Y deje de molestar que debe tener cosas más importantes que hacer que estar al lado de un pobre diablo... Pero traigame mi vino que me lo tomo solo... Sin ‘yelo’ que me hace mal a la garganta. Y sin soda, la soda es pa’ los cobardes.
Eusebio había resuelto quitarse la vida de una manera “digna”, aunque demasiado lenta:
-Cuando este arbolito crezca se llevará mi vida con cada centímetro. Toy’ seguro que ni me voy a dar cuenta.
Atar una soga a un arbol de una rama que no es más alta que los hombros no parece un metodo de suicidio muy efectivo, pero Eusebio estaba decidido a ahorcarse de a poco, a dejar que el árbol crezca y vaya estirando la cuerda de la que pendía su vida.
El primer día, allá por fines de febrero, capturó la atención de todos los vecinos que buscaban la manera de convencerlo de que desistiera de tal empresa.
Al segundo ya había venido la policía, los bomberos y un psicólogo.
En el tercero los medios locales ya se habían multiplicado y hasta Crónica TV había enviado un movil para seguir paso a paso al “suicida ecológico”, tal como lo bautizaron en una de las placas rojas con el superyanqui sonido de “Stars & Stripes Forever” que decía:

Ultimo momento

El desenlace del
suicida ecológico
está verde

Una noche se sintieron gritos desgarradores e insultos:
-La puta que los parió! Alguien que me ayude!
Dalmacio, el primero que intentó convencerlo de que abandonara el proyecto, salió corriendo de su casa, era de madrugada y todos los perros del barrio empezaron a ladrar.
-¿Qué pasó?
-Estos mosquitos m’ijo, me están comiendo vivo! No tiene un espiral pa’ prestarme.
Resultó que era alérgico a las picaduras de mosquitos. A la mañana siguiente estaba todo hinchado como galleta en el agua y apenas si se le escuchaba lo que decía. La ambulancia tardó 1 minuto, en realidad fueron 4 las que llegaron porque se pugnaban el traslado del cuerpo de Eusebio, incluso habían sponsorizado los laterales de las camionetas de salud era sabido que todos los medios iban a cubrir ese hecho y no querían perderse la oportunidad. El médico dispuso la urgencia del traslado al hospital, pero se negó rotundamente, o al menos eso parecía porque no se entendía nada de lo que balbuceaba.
-Tendremos que cortar el árbol para llevarlo-
Los bomberos estaban dispuestos a incrustar la motosierra cuando llegaron las motos estilo cross con la gente de Greenpeace.
-Paren los desmontes!
Gritaban y exhibían carteles, mientras Eusebio señalaba la soga, como para que la corten nomás. Nadie entendía.
El médico de la tercera ambulancia, la de la publicidad de seguros de vida, el más viejo y experimentado de todos, pidió permiso y le inyectó una antialergénico que le devolvió el color natural a su cuerpo en pocos segundos.
-Qué mierda hacen! No ven que casi me matan, idiotas- dijo ni bien se le deshinchó la garganta.

Eusebio había perdido a su esposa hacía ya 2 años, nunca tuvieron hijos, no le quedaba ningún familiar, todos habían muerto.
Siempre se dijo que era un “yeta”.
Una vez ganó una raspadita, de esas que daban 100.000 pesos por encontrar las tres pelotas peludas de mono, pero cuando fue a cobrar la lotería había quebrado y no le hizo juicio porque el abogado le quería imponer una comisión del 120% de lo pedido.
Su mala suerte era tal que un día compró tarjeta para el celular y cuando al raspó decía: Siga participando.
Así fue que, cansado, se decidió a quitarse la vida.

A mediados de marzo las clases ya habían empezado y los chicos, antes o después de la escuela, pasaban por el bosquecillo a verlo, parecía que eran los únicos que esperaban encontrarlo colgado de la noche a la mañana, el resto se había cansado de la locura.
Como todos los días alguien le había traido comida, que como siempre se negaba a consumir pero que deglutía furiosamente cuando todos dormían. Era “Ropa vieja”, ese plato frío que se hace para no tirar las sobras, estaba hecho de pollo, papa hervida, arroz, lechuga y mayonesa. Las manos le quedaron resbalozas como teléfono de carnicero, por eso no pudo ni agarrar un palo cuando ese perro rabioso se acercó para disputarle los huesos que le quedaba. Era una fiera con ojos rojos que resaltaban más por la luz de la luna llena, sus dientes eran más afilados que los cuchillos que él mismo pasaba por la piedra en sus épocas de afilador, y se le venía encima. Le tiró un tarascón y luego otros más, rompiendo sus pantalones y rasguñando sus piernas. Cuando estaba dispuesto a saltarle a la yugular pasó una moto y el perro, fiel a sus instintos la siguió ladrándole por la calle que costea el río.

Abril pasó sin sobresaltos. El pino al que se había atado no crecía demasiado, tal vez porque cuando uno ve todos los días a alguien o algo parece no cambiar.
En mayo las ambulancias llegaron nuevamente, 2 de los chicos que durante el día lo pasaban a ver cuando iban a la escuela, se aparecieron de noche vestidos con unas túnicas negras y con una oz en la mano que habían sacado de la quinta del Ñato, el viejo se puso pálido. Uno de ellos se dio cuenta de que algo le sucedía y le avisó a sus padres. Eusebio tenía un infarto. El servicio de salud llegó a tiempo nuevamente y bastó con una pastillita debajo de la lengua.

Una intensa tormenta se desató una noche de agosto, sería Santa Rosa por la fuerza, Eusebio temblaba sin cesar por el frío y el temor que le infundía los relámpagos. Un rayo sacudió el árbol, impactó directamente en la base de una de las ramas más grandes y la desprendió dejandola caer estrepitosamente. En la desesperación intentó desatarse y buscó en vano el nudo de la soga, la rama estaba a punto de impactarlo, sus instintos lo impulsaron a contorsionarse de una manera increíble, levantando sus piernas por encima de sus hombros y esquivando milagrosamente ese trozo de madera caliente.

Así pasaron los meses, de sobresalto en sobresalto. Una vez lo picó un alacrán, se retorció como víbora en la sartén, hasta que se dió cuenta de que no le pasaba nada, al parecer el bichito ya había picado a un animal antes y gastado su stock de veneno. En otra oportunidad quedó atrapado en medio de una persecusión policial, unos malvivientes había asaltado un banco y en la huida fueron interceptados por un patrullero que los persiguió hasta el pequeño bosque de eucaliptus; las balas le rozaban las orejas y parecían autos de fórmula 1, pero a esa la vio venir, parecía Matrix, en cámara lenta venía el proyectil de 22, le dio tiempo a agacharse e impactó justo en el tronco, donde milésima de segundos antes estaba su cabeza.
Ya nadie se preocupaba por lo que le pudiera pasar, habían asumido que era tan yeta que ni el tiro del final le iba a salir.
Una mañana de diciembre lo encontraron recostado sobre el árbol. No estaba colgado, el pino no había crecido tanto. Cuando retiraban su cuerpo un viejito se acercó al policía y le confesó:
-Yo sabía que era un pino enano, pero no quise alarmarlo.

La autopsia determinó que murió por indigestión, habrán sido las empanadas.

jueves, 13 de diciembre de 2007

Esto es amor al arte

Gracias a mi amigo Tola Yañez que me envio este video que, creo, es imperdible. Después que me digan que es dificil hacer arte...

domingo, 9 de diciembre de 2007

Globalízame

Veamos un poco de matemática, que siempre ayuda a comprender desde una perspectiva objetiva, los problemas. Aqui les dejo unos números que hablan por sí solos:

El planeta tiene 6.000 millones de seres humanos. De ellos, 3.000 millones sobreviven con menos de 2 dólares diarios.
Según un documento de la Organización de las Naciones Unidas, el número de personas que vive en la miseria absoluta (con menos de un dólar al año) se estima en 1.200 millones de personas.
Las 475 personas más ricas del mundo poseen tanto dinero como la mitad del mundo.
51 de las 100 entidades económicas más poderosas del planeta son corporaciones multinacionales. Las 49 restantes son Estados.
El país con mayor número de millonarios es Estados Unidos, con un 31% del total. Le siguen Europa (un 26% incluyendo a Suiza) y Asia (sin incluir a Japón) con un 16%.
La FAO estima que, en 1999, más de 30 millones de personas murieron por inanición. Según esta misma agencia de la ONU, el planeta Tierra podría alimentar al doble de la población actual.
En 1996, África pagó 2.500 millones de dólares más, en concepto de deuda externa, de los que recibió como préstamos y créditos.


Eso es GLOBALIZACION, carajo!

miércoles, 5 de diciembre de 2007

La localía y la estupidez


Hacía casi dos horas que estaba en la cama, escuchando radio y disfrutando de un franco en que irremediablemente me despierto temprano. El locutor del inicio de la franja de FM leía textual las noticias de un periódico, pero sin citar la fuente; promediando el dial sucedía lo mismo. Reiteradamente sucede esto con el medio en que trabajo, y no se trata de una postura en defensa de la empresa, sino en defensa de quienes trabajamos, que cada día hacemos lo mejor para tener las primicias, para cubrir cada evento que haya en la ciudad y para aportar información fidedigna al ciudadano, sin embargo parecemos parias encerrados en una pelea ajena.

Allí me puse a pensar ¿Qué será la localía para estos tipos?

Localía es defender todo lo que nació en la ciudad, es decir a todo aquel hijo de villamariense por tradición. Sin embargo la mayor parte de los mandatarios son y han sido foráneos, el fundador de la ciudad no es más que un porteño aprovechador, renombradas figuras de la cultura han llegado desde otras latitudes y… pará un poquito… ¿No es esta acaso la tierra que generosamente recibió a los inmigrantes que forjaron la patria chica? ¿No es la Argentina un crisol de razas? ¿O acaso todos estos defensores de la localía son descendientes Comenchingón?

La estupidez no debe confundirse con la localía.

Cuando un hijo del centro del país emprende otros caminos es “un villamariense que triunfa”, cuando alguien viene de otra ciudad a vivir en esta bellísima Villa, es un invasor. Con el mismo criterio, ¿se debería señalar con el índice y menospreciar al cordobés que se afinca en Buenos Aires? Cuando las grandes urbes están sobrepobladas por la cantidad de personas que abandonan el interior en busca de mejores oportunidades nadie dice que son desertores.

Dejemos la hipocresía de lado. Todos somos villamarienses, por nacimiento o elección, pero hacemos lo mejor que podemos para que la ciudad crezca.

El porteño es un cagador, el santiagueño es un vago, el tucumano es ladrón… Que orgullosos deben estar estos tipos de ser tan buenos defensores de la localía…



* obra: Xavier Cortada, La Discriminación No Muere

sábado, 13 de octubre de 2007

Creaciones El Último Pierrot

Los invito a ver mis obras ¿de arte? (en todo caso arte en el sentido en que se lo usa con los chicos al decirles: "Dejate de hacer arte!"). Espero dejen sus comentarios, criticas, insultos, acotaciones... pero por sobre todo sus PEDIDOS!

Ver las imágenes

Este es el adelanto de lo que será la muestra que realizaré algún día, en algún lugar y con el auspicio de estas importantes firmas que me honran en darme su incondicional apoyo comercial:



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martes, 28 de agosto de 2007

Somos culturosos... pero en casa

En regla general, las sociedades tienen un círculo bien concentrado y normalmente estable de personas, pertenecientes o no al ambito cultural, que recorren los teatros, galerías, muestras y demás espacios donde el arte se da cita. Entre ellos están los comunicadores, los políticos, los funcionarios, los agentes y por supuesto los artistas.

Con asombro, función tras función he observado que en las butacas de los teatros, en las salas de las exposiciones, en los recitales o donde sea que el arte convoque, estos personajes no están.

A sabiendas que esta crítica despertará la enemistad en muchos colegas, he optado por ser directo. Muchos periodistas dicen que hubiesen escrito mejor tal o cual cosa, que hubiesen encarado la crónica de esta o aquella manera; incluso hacen lobbie para que se les permita cubrir algunos shows. En criollo corriente: hacen lo posible por serruchar pisos.

Pero ninguno de ellos asiste a los espectáculos, a las exposiciones, a las conferencias... El comunicador, suele pensarse y en las grandes capitales así es, es una persona culta, porque la actividad así lo exige y por propio placer. ¿O será que sólo van si la entrada es gratis?

En cuanto a los funcionarios, muchos, en el plano nacional por ejemplo, asisten para la foto. Saben que allí estarán los medios y que algún periodista se acercará y algún fotógrafo captará para la posteridad su ingreso. En la ciudad, quienes tenemos la fortuna de cubrir los espectáculos tenemos una misión bien clara, los protagonistas son los artistas. Por lo tanto no habrá foto, ni preguntas, ni posteridad. Tal vez esa sea una razón para no asistir, me atrevo a sospechar.

Los responsables de la cultura de la ciudad no asisten. Qué podrá esperarse entonces de aquellos cuyas funciones no están ligadas al arte. Con qué criterio se entablan las políticas culturales desde un escritorio, sin conocer, sin recorrer, sin vivenciar a la propia cultura en los pocos espacios donde hoy se aloja, sobreviviendo al cierre de locales, teatros y la paranoia pos Cromagnon.

Los artistas en algunos casos no van a otras actividades que no les pertenezca porque ciertamente existe un recelo; cada cual cree ser superior y, sin ver, critica.

Cuando se los interroga, (palabra desagradable pero acertada), sobre los motivos por los que no asisten, esgrimen cansancio, falta de tiempo, otras ocupaciones... Pero bien conocen quién está nominado en el Gran Hermano o qué tan dura fue la caída de Wanda Nara mientras patinaba. Hay tiempos y tiempos

lunes, 27 de agosto de 2007

Cultura… estás nominada

“Siempre somos responsables de lo que no tratamos de impedir”

Jean Paul Sartre

Aunque suene lamentable, ya no asombra oir de algunos periodistas, artistas e incluso funcionarios que trabajan en el ambito, que la cultura se encuentra en decadencia. Habitualmente entienden el término cultura únicamente como las expresiones más elevadas y costosas del arte y descartan de plano un mural en una escuela o los talleres narrativos barriales. Pero, mal que les pese, la cultura goza de buena salud. No es ella la que está en decadencia sino los medios, que optan por mirar hacia otro lado minuto a minuto.

Con estupor vimos como los miembros de APTRA eliminaron el rubro Mejor Programa Cultural-Educativo, para poder introducir al Reality Show en los premios Martín Fierro. Peor aún la pseudo explicación de Carlos Sciacaluga, presidente de la entidad, que lejos de brindar respuestas llenó de interrogantes sobre la decisión de homogeneizar en el rubro Interés General, Cultural y Musical evidentes contenidos de la cultura para las masas. Como dijo Discepolo, un cambalache.

Estoy de acuerdo con que a los intelectuales, a las personas cultas, no les interesa los Martín Fierro, ni competir con los freaks de Susana, degradarse por un sueño o cantar como perro. Pero sin dudas, en un país tinellizado y con sueños de entrar en una casa para no hacer nada por 40 días con esperanzas de ganar 100.000 pesos, aunque más no sea un pequeño espacio donde las miradas de gran parte de los ciudadanos se centran es un importante agente difusor.

La cultura quedó nominada con esta decisión caprichosa de reemplazar programas de alto contenido por productos comprados en la cultura televisiva del sofá y la cerveza en lata, en el marco de una “campaña de embrutecimiento de los pueblos”, tal como lo expresara Adolfo Colombres*.

Estará nominada, pero no fuera de la casa. La cultura proseguirá su camino alternativo a los que Mario Margulis llamó medios de incomunicación de masas, pero esto no quita que la decisión haya sido, cuanto menos, repudiable.

Marcelo J. Silvera

* Manual del promotor cultural. Ed. Hvmanitas, pág. 51

martes, 12 de junio de 2007

Simplemente GRACIAS!

domingo, 13 de mayo de 2007

Desconfío

Cuando abrió los ojos la botella vacía dormía sobre su pecho. Intentó incorporarse pero el dolor en su sien se lo impedía.

Los dedos de su mano derecha sentían el frío del metal. Los de su mano izquierda encontraron un elemento extraño, lo tomó y lo llevó delante de sus ojos. El display del celular aún mostraba el último mensaje de texto leído: “Organizamos cumple de Chiche. Nos vemos en tu dpto”.

Al otro lado de la habitación que apenas reconocía yacían su compañera de toda la vida y su mejor amigo.

La sirena se oía cada vez más cerca, una frenada brusca entró por la ventana, y comprendió que su dolor no cesaría.

viernes, 19 de enero de 2007

Antipoesía: Despierta

Ya deja de hablar de la rosas
no finjas que eres un ser feliz,
olvida las barcarolas que jamás verás
no estamos en Venecia, sé más real.


Las empresas triplican sus ganancias,
nosotros ganamos más deudas.
Los ricos terratenientes acorralan
a nuestros aborígenes en la muerte…
Tú hablas de amor adolescente.


Cuando cruzas al linyera miras a otro lado,
subes la ventana ante el niño limpiavidrios,
criticas al que protesta por una vivienda,
y te golpeas el pecho: Esta no es mi Argentina!


Ya no me hables de rosas
si les quitas las espinas,
quiero que tu poesía hable de la vida
tal y como es.


De las bombas que estallan, de la paz perdida.
Habla de mi mundo, ese que tú desconoces

Tienes el don de la pluma… por favor, úsalo bien.

(c) Permitida la reproducción citando la fuente: (texto y link) http://monitorinterior.com.ar
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